Quintessence de l'homme moderne

En regardant la télé, il lui vient des exaltations, des poussées de fièvre, des désirs furieux de gloires extravagantes. Il se voit en chanteur de charme, en acteur adulé, en romancier pour qui tous les excès sont permis. Il entre dans un restaurant à la mode, lance son pardessus coûteux au garçon de salle. Autour de lui, les clients murmurent, les femmes le dévisagent sans pudeur, espérant accrocher au passage une miette de son regard, une parcelle de sa gloire. Il roule sur l’avenue, la chevelure gentiment secouée par le vent. Un enfant le désigne du doigt à sa mère : il l’a reconnu, il l’a vu dans un film l’autre jour, il tenait le rôle principal. Il adresse un petit signe complice à l’enfant, puis écrase l’accélérateur : il domine le monde et le monde l’aime, il peut tout avoir, tout s’offrir, il sent une incroyable puissance couler dans ses veines. Tout ce qu’il voit, tout ce qu’il sent, il le transforme en  or, puis en encre grasse couchée sur le papier, que les masses s’arracheront par millions d’exemplaires. Il est beau, riche et puissant, et rien ni personne ne pourra l’arrêter dans sa fabuleuse ascension, tissant ainsi jour après jour la somptueuse étoffe d’une nouvelle légende moderne.
Il se lève, éteint la télé, se gratte les couilles et part se coucher.